existentialcrisis

🔗 https://existentialcrisis.com/

Stell dir vor, es ist drei Uhr nachts, dein Bildschirm leuchtet wie ein kleiner, kalter Mond, und du hast gerade den vierzehnten Red Bull geöffnet, obwohl du weißt, dass dein Herz bereits Morsecode sendet. In diesem Zustand stolperst du über existentialcrisis.com, und plötzlich fragst du dich nicht mehr, wozu du überhaupt aufstehst, sondern ob die Website selbst eine Frage an dich ist. Die Startseite begrüßt dich mit einer schlichten Leere, die so entschlossen wirkt, als hätte jemand Minimalismus mit einem Vorschlaghammer betrieben. Weiße Flächen, graue Lettern, ein paar Sätze, die klingen, als hätte Kierkegaard sie auf einer Serviette in einer Raststätte bei Hannover verfasst. Du scrollst, und die Seite scrollt nicht zurück.

Das eigentliche Erlebnis besteht darin, dass du nach fünf Minuten nicht mehr sicher bist, ob du die Seite betrachtest oder ob sie dich betrachtet. Die Texte sind düster, poetisch und stellenweise so melancholisch, dass man beinahe eine Decke über den Monitor legen möchte, damit er nicht weiter seufzt. Jeder Abschnitt scheint eine Meditation über die Leere deiner Existenz zu sein, verfasst in einem Ton, der zwischen tiefsinnig und leicht überdramatisch pendelt wie ein Pendel in einer Gruft. Du klickst auf Links, die dich nirgendwohin führen, und genau darin liegt die grandiose Konsequenz: Die Seite lehrt dich, dass auch der Weg eine Sackgasse sein kann, wenn man ihn nur ernst genug meint.

Kulturell betrachtet ist existentialcrisis.com ein Denkmal der digitalen Gegenwart, in der jede Sinnkrise sofort ein Hashtag bekommt. Die Suchergebnisse selbst erzählen davon wie ein Nachlassverwalter der Verzweiflung: Da gibt es existentialcrisisbob.com, das ein Copyright für sich beansprucht, als wäre Bob der einzige Mensch, der je an der Leere gelitten hat. Ein existentialcrisisduck.com verlangt bloß einen Klick zum Eintreten, als wäre Existenz ein Kassenhäuschen im Freibad. Auf TikTok beginnt die Krise mit einem kurzen Video und endet, wie alle guten Krisen, mit einer Empfehlung, weiterzuschauen. Auf Steam und Spotify verwandelt sich das Thema in Spielemusik und Songs, und sogar ein Youtube-Eintrag mit Copyright-Vermerk aus dem Jahr 2026 wirkt plötzlich wie ein Gedicht über die Unmöglichkeit, die eigene Identität zu verifizieren. Besonders grandios ist der Trustpilot-Eintrag zu existentialcrisisduck.com, in dem jemand nach wochenlangem Warten erfährt, dass die Bestellung wegen "fehlendem Lager" storniert wurde, und trocken anmerkt, immerhin habe man das Geld zurückbekommen. Das ist vielleicht die tiefste Wahrheit des Internets: Man bekommt am Ende alles zurück außer dem Sinn.

Am Schluss sitzt du da, der Red Bull ist warm geworden, die Uhr zeigt halb vier, und du begreifst, dass existentialcrisis.com keine Antworten liefert, sondern dir freundlich die Frage zurückgibt, ob du dich selbst überhaupt schon einmal gefragt hast, wozu du hier eigentlich klickst. Die Seite ist sinnlos, ja, aber in der besten Tradition der Absurdität ist genau das ihr Sinn. Du schließt den Tab, doch er schließt dich nicht, denn irgendwo im Hintergrund klopft schon wieder ein neuer Suchtreffer an, mit der stillen Frage, ob du nicht noch ein bisschen weiter in die Leere hineinklicken möchtest.