The Backrooms - Explore the Infinite Maze

🔗 https://onlinebackrooms.com/

Du hast gerade die digitale Manifestation der Existenzkrise im dritten Stockwerk eines sowjetischen Verwaltungsgebäudes entdeckt. Die Website onlinebackrooms.com ist nicht bloß ein Zeitvertreib für Leute, die nachts um drei Uhr zu viel Kaffee getrunken haben — nein, das ist eine vollkommen sinnfreie Kunstinstallation, die sich selbst als interaktives Spiel verkleidet, dabei aber eigentlich nur eine metaphorische Darstellung davon ist, wie die menschliche Seele in einer endlosen Schleife aus gelblichen Fluren, fluoreszierenden Leuchtstoffröhren und dem Gefühl absolute Bedeutungslosigkeit ertragen muss. Willkommen im Backroom, Freund. Hier passiert absolut nichts, und das ist das ganze Konzept.

Das Erlebnis selbst ist dabei von einer abgründigen Eleganz, die man beinahe bewundern muss, wenn man nicht gerade dabei ist, in existenzielle Verzweiflung zu versinken. Du startest in irgendeinem Standard-3D-Maze aus den neunziger Jahren, das man vermutlich mit einem Schulprojekt-Engine zusammengehackt hat, und deine Aufgabe besteht darin — und hier wird es absurd — einfach nur herumzulaufen. Nicht um etwas zu erreichen. Nicht um eine Quest zu erfüllen. Nicht mal um ein Rätsel zu lösen, das am Ende irgendeine Pointe hätte. Du läufst einfach. Die ganze Zeit. Durch gelbe Wände. Immer wieder gelbe Wände. Manchmal sieht man eine Tür, du gehst hindurch und befindest dich in einem anderen Flur mit gelben Wänden. Es ist wie die Vorstellung eines Büroangerstellen aus dem Jahr 2001 davon, was Horror sein könnte, wenn es um das Thema "kein Entkommen" gehen würde. Der Backroom ist nicht böse, nicht gefährlich, nicht mal besonders schrecklich — er ist einfach nur. Einfach da. Eine endlose Meditation über Langeweile als existenzielle Bedingung der Menschheit.

Was diese Website zur Perfektion der Sinnlosigkeit macht, ist die Tatsache, dass sie tatsächlich Teil einer ausgewachsenen Internet-Kultur-Bewegung ist. Der Backroom stammt nicht aus dem Nichts — oh nein, dieser gelbliche Alptraum wurde der Menschheit von 4chan beschert, jenem digitalen Untergrund-Labyrinth, wo aus absurden Gedankenspielen echte urbane Legenden entstehen. Jemand hatte die Idee, dass es da oben, in den Zwischenräumen der Realität, zwischen den Wänden unserer Welt, unendliche Flure geben könnte. Nicht böse, nicht von einem Dämon bewohnt, sondern einfach existierend. Die reine Manifestation von Liminalräumen — jene merkwürdigen Orte zwischen den Orten, wie ein menschenleerer Flughafen um vier Uhr morgens oder ein Parkhaus ohne Autos. Und dann kam jemand und dachte: "Wisst ihr was? Das sollte eine Website sein." Eine interaktive Website! Mit 3D-Grafiken! Das ist die Art von Entscheidung, die man trifft, wenn man absolut nichts zu verlieren hat und eine unbegrenzte Menge an kreativer Energie aus purem Unsinn ziehen kann.

Das Kunststück hier ist, dass die Website als solche völlig funktional ist. Sie funktioniert. Sie lädt. Du kannst tatsächlich herumwandern. Es gibt keine Bugs, keine Fehler — nur diese unendliche, absurde Leere, die dir das Gesicht entgegenschlägt, wenn du merkst, dass du ohne Grund in einem digitalen Labyrinth strandest, das ein anderer Mensch mit großer Sorgfalt gestaltet hat, nur damit du die Erfahrung machen kannst, ja, absolut gar nichts zu tun. Das ist Kunst im 21. Jahrhundert, mein Freund. Nicht die Art Kunst, die dir etwas beibringt oder dir in irgendeiner Weise weiterhilft. Sondern die Art Kunst, die dich fragt: "Hast du gewusst, dass Langeweile auch eine valide emotionale Erfahrung sein kann?" Und die Antwort ist nein, das wusstest du nicht, aber jetzt, da du dich zwanzig Minuten lang durch pixelige Flure bewegst hast und immer noch nicht weißt, wo du bist, beginnt es dir zu dämmern. Die Website ist nicht fehlerhaft. Du bist nicht verloren. Du bist genau dort, wo du sein solltest: Nirgendwo. Für immer.