Paul Brown's iPod

🔗 https://pauljulianbrown.com/

Stell dir vor, du sitzt um drei Uhr morgens am Computer, die Augen sind rot wie frische Fleischwunden, und du landest auf einer Webseite, die dir im wahrsten Sinne des Wortes einen digitalen Geist zeigt. Nicht einen Geist im übernatürlichen Sinne, nein, sondern den Geist eines verstorbenen Vaters, eingefangen in Form eines funktionierenden iPod-Emulators, der dort sitzt wie ein kleines schwarzes Reliquiar aus Plastik und Nostalgie. Das ist Paul Brown's iPod, die vermutlich sensibelste und gleichzeitig absurdeste Hommage an einen toten Menschen, die das Internet je hervorbracht hat, eine Art digitales Mahnmal für die Zeiten, in denen Musik noch auf klitzekleinen Geräten mit Clickwheel-Rädern abgespielt wurde, die man sich in die Hosentasche stecken konnte.

Der Autor dieser wundersamen Kreation hat tatsächlich die Playlist seines verstorbenen Vaters aus dem Jahre 2018 genommen und sie in einen funktionsfähigen iPod-Simulator übersetzt, ein Projekt, das so bizarr ist, dass man sich fragt, ob es ein künstlerisches Statement ist oder nur die emotionale Verarbeitung von Trauer in Form von HTML und Javascript. Du kannst tatsächlich auf diesem virtuellen Gerät herumspielen, das Clickwheel benutzen, als würde dein Finger über echten Kunststoff gleiten, und die einzelnen Songs anwählen, als würdest du in den Musikgeschmack eines toten Menschen eindringen. Es ist wie Archäologie, nur dass die Ausgrabungsstätte kein Grabmal in Ägypten ist, sondern eine benutzerfreundliche Weboberfläche mit all dem technologischen Chichi, das die Popkultur der späten 2000er Jahre so reizvoll machte. Der Cover Flow ist dabei, diese wunderbar überflüssige Funktion, mit der man Plattencover wie digitale Kartenspiele durchblättern konnte, was absolut nichts mit praktischer Musikauswahl zu tun hatte, aber fantastisch aussah und genau deshalb notwendig war.

Das Faszinierende an diesem ganzen Unterfangen ist die absolute Ernsthaftigkeit, mit der hier eine sinnlose Idee umgesetzt wurde, denn natürlich könnte man sich die Musik auch auf Spotify anhören, auf Apple Music oder auf jeden anderen verdammten Streamingdienst, den der moderne Mensch im Jahr 2024 benutzt. Aber das verfehlt komplett den Punkt dieser Webseite, die weniger darum geht, Musik zu hören, als vielmehr darum, sich in ein sehr spezifisches Moment der Vergangenheit zu versetzen, in ein Kunstobjekt einzutauchen, das geprägt ist von der Melancholie des Verlusts und der antiquierten Schönheit alter Technologie. Es ist eine Art Memento Mori für die Generation, die mit iPods aufgewachsen ist, ein Moment der kollektiven Nostalgie, der so gezielt in die emotionalen Nerven trifft wie ein Bohrer in den Zahn eines Zahnarztbesuchs. Die Webseite funktioniert dabei wie ein konzeptuelles Kunstwerk, das von einem durchgeknallten Genie in der New York Times besprochen werden könnte, würde sie jemand als ernstzunehmendes künstlerisches Statement einreichen.

Die echte Genialität liegt dabei in der vollständigen Nutzlosigkeit der ganzen Unternehmung, und genau das macht sie so außergewöhnlich wertvoll. Dein Vater ist tot, also baue ich einen iPod-Emulator aus seiner Musikbibliothek. Das ist nicht rational, das ist nicht praktisch, das ist nicht einmal besonders innovativ, aber es ist verdammt menschlich, es ist verdammt berührend, und es ist genau die Art von Wahnsinn, die man auf den merkwürdigsten und wunderbarsten Webseiten des Internets findet. Die Seite selbst ist eine kleine Zeitkapsel, ein digitales Denkmal, das zeigt, dass Menschen immer noch fähig sind, merkwürdige, wunderliche, absolut sinnlose und gleichzeitig tiefsinnige Dinge zu schaffen, nur weil sie trauern und ihrer Trauer digital Form geben möchten. Es ist die Art von Website, die man mit jemandem teilen möchte, während man gleichzeitig versucht, die Tränen abzuwischen, und das ist genau das, was sie zu einem perfekten Kandidaten für die sinnlosesten Webseiten des Internets macht.